作者：孙黯
“好的。”
虞百禁干脆地收起枪，“看来你没撒谎。腿和跟腱都能治好，放心吧。”
他从男人身上跨了过去，没让鞋底沾到血迹。经过躲在桌子下面装死的胖男人身边时，毫无预警地俯下身去，“你见过吗？”
胖子捂着错位的鼻梁，指缝里都是血，被他吓得大叫，两条腿交替着往后蹭：“什、什么啊？！”
虞百禁指了指自己。
“同性恋。”
“别闹了。”
我把在场还能动弹的人都捆了起来——用他们曾拿来捆别人的绳子。正所谓一报还一报。“跑了一个。”我简短地说，用下巴示意屋内另一扇紧锁的房门，“躲进那里面了。”
我抽出穿在皮带扣里的刀，和虞百禁接近那扇门，当他看向我的一瞬，不知道为什么，我非常迫切地想要吻他。吞咽着喉咙里的干渴，我和他合力打烂了门锁，来不及躲到门框两侧，一个单手持刀的男人便俯冲出来，撞得我身子一歪，倒地前临时改换姿势，给了那人下颌骨一拳，趁机翻身将他压制，卡住他的颈动脉窦、用力一拧——男人四肢一松，手中的刀“锵啷”落地。
“好了。”
我站起来，和虞百禁一同进入这间库房模样的小屋。待我们看清货架和不锈钢桌子上散落的纸钞、镶钻的手表和戒指项链，虞百禁伸出手，平摊在半空，等我和他击掌。
“发财了。”
我回到车上拿来手提包，把全部现金都扫进包里，其他能变卖的值钱物件就不拿了，反正也用不上，从“赃物”的数量和品类上看，栽在这家黑店的旅客可不止一两个。还有些不好变现的物事被堆放在垃圾桶旁，有小孩的衣服，水壶，化妆包，摔坏的宝丽来相机，以及一盒被撞变形的糕点，黑糊糊的，像是可可粉的碎屑。
“走吧。”
我们俩拎着装满钞票的手提包踏出店门，明明没有遗落东西，我却总觉得少了点儿什么。把包扔到车里，我又掉头回了车行，虞百禁正打算开车，趴在车门上喊我：“去做什么？”
“有东西忘了。”我说。
我折回店内，去库房里提起那盒撞得稀烂的糕点，透明包装盒外面套着保温袋，袋子上画了只卡通小刺猬。我提着袋子往外走，腿忽然被绊住，是那个被我打昏的男人，他在短暂的昏厥后醒来，下颚肿了一大块，正用手抓我的脚踝，不依不饶的。
“你们……到底是谁？”
我烦得不行，把脚抽出来。
“谈恋爱的。”
第72章
提前半小时服下的晕车药，一上车就如愿起了效。听说后排的座位汽油味比较大，也容易颠簸，容晚晴便选了正数第二排的双人座，也靠窗，邻座是个背电脑包的男人，二十七八岁，西装配球鞋，一落座就放下桌板，打开电脑开始办公，耳朵上戴单边耳机，不时和“某老板”、“某老师”讲电话，音量维持在恰当的分贝，佐以“哒哒哒”的键盘敲击声，比药物更催眠。大巴摇摇晃晃开上了路，没过多久，她就靠着椅背睡着了。
兴许是坐着睡的缘故，梦中的她也是坐姿，坐在疗养院那张铺着素色床单的木床上，背靠床头，从这个角度，刚好能一览窗外的景物。梧桐树叶子金脆，半掩着庭院与透光的檐廊，风静而微，吹拂她带着疤痕的腿和膝盖上的读书笔记本，她紧握着它的一角，摸到扉页夹层里那张照片，尽管它已四分五裂，再也拼凑不出从前。
坐在床边的人影问她：“你爱上别人了？”
“不。”她平静地说，“恰恰不是‘别人’，是我自己。”
“我不明白。”
“没关系。”她说，“我早就习惯了。”
“你看太多书了，脑袋看坏掉了，忘记自己还活在现实里。”人影笑声颤抖，如欲崩的弦，“人总要结婚，组建家庭，诞下子嗣，为人父母。这不就是幸福吗？”
她也笑了，不以为忤。“这不是我要的幸福。”
“那你要什么？”
人影攥住她的手腕，“你以前不这样的。谁改变了你的想法？你那些搞文学、搞电影、搞艺术的朋友们？”
“不关他们的事。”她摸了摸人影的手背，“趁一切还来得及，还能反悔。”
抓着她的手却没松开。
“有时候我真的很羡慕他们。”人影说，“也包括你。”
她心头一凛，想抽回自己的手，对面的人却换了张脸孔，身下的床也不再是疗养院那张，她回到了那间华美幽暗的卧室里，像人偶娃娃的拼装模型小屋，门窗四面洞开，随时会有一只大手穿堂入室，将她取出，换上得体的衣物与笑容，用梳子梳顺她不烫不染、天然乖巧的原生黑发，对她说：“你总是不懂我的苦衷。”
她低头看向自己的左腿，白净瓷器上爬了条狰狞的蜈蚣。“瞧瞧你，受了多重的伤，有人照顾你、呵护你，不好吗？吃了教训就得学乖一点。”
“人总要受伤，总会吃教训，”容晚晴说，“疼痛是一时的，伤口也终有愈合的一天，我不能拿自己的一生去做交易。”
“这不是交易，而是一场演出。我要每个人都参与它，见证它，也会让你明白，我是对的。”
背后的人一把揪住她的头发，她摊开掌心，手中藏着一根寒光闪烁的领针。她转身朝黑影刺去，却扑了个空。
身后谁也没有，只有香熏蜡烛上方铃兰花造型的融蜡灯散发出雾色的微光。这是她在S国的公寓，简脉的房间。她想起来了。
是那天晚上。
“哥。”
她坐在床沿，伸手碰了碰床里侧的人，“联谊结束了，阿百送咱们回家啦。你渴不渴？我去倒杯水给你喝。”
床上的人不应，只间或发出含混的梦呓。酒量奇差，醉了还哭，怪不得平时一滴不沾。她有点想笑，下楼调了杯温水、洗了条冷毛巾拿上来，心想，那今晚又是为什么呢？
把浸湿的毛巾搭在简脉发烫的额头上，借助不甚明亮的灯光，她倏然瞥见对方衣领中漏出的一抹红痕，形状未必完整，但颜色鲜明，沉淀在酒后潮红的皮肤表面，是更深一度的枣色，干枯的血迹或玫瑰花瓣。
某种猜想如同窗外疾驶而过的车辆，车灯的光束照亮窗帘，将她和另一道人影投在墙壁上。她惊而回头。
“阿百？”
青年无声地站在她后方。她松了口气，笑道：“吓我一跳。还以为你已经走了。”
“没有。”
虞百禁也笑，吐字很轻柔，“我不放心你俩。”
他离她一步远，手背在背后，不再往前走，却想探头再看一看床上那人的模样。“我还好。”容晚晴小声说，“酒劲下去了，也不太困，能照顾我哥。”
“那就好。”
他却依旧原地不动，像一句说不出口的告白。
沉默蔓延至屋内每一处，容晚晴将简脉额头上变温的毛巾翻了个面，说：“我哥很好的。”
投映在墙上的剪影，对准她举起了尖刀。
她问虞百禁：“你喜欢他吧？”
在轻微的惊呼声中，大巴车身耸动，把睡梦中的容晚晴摇醒了。车窗另一边已然是黑夜，一层层抹平了城市的棱角。车速正平稳地减缓，邻座的男人合上电脑，塞进包里。车厢各处皆是窸窸窣窣收拾行李的声响，像一只存钱罐，被无形的手轻轻晃动。她抱着背包，打了个哈欠，总觉得闻到海风的咸味，透过窗缝、鼻腔与毛孔，渗入身体各处，结成雪白的盐粒。
“到站了！大家有序下车！”她听到乘务员这样喊。面带倦容的乘客们鱼贯地涌出车厢，操着各地的方言互相道别。她的腿脚有点浮肿，没办法走太快，排在出站的队伍末尾，最后一个打到出租车，她和司机说：“去海边。”
“哪儿的海？”司机是个壮汉，大嗓门，后背比椅座都宽一圈，“码头啊港口啊沙滩啊还是海上公园？”
“离这里最近的吧。”
司机从后视镜里瞥了她一眼。中控台上的电子时钟闪着红光。
“那边是沙滩哈。小姑娘，大半夜的，别游野泳，早点回家。”
“谢谢师傅。”
出租车驶出长途客运站。容晚晴摇下了车窗，长发被风吹起，空气潮湿，温润，像母亲的羊水。这是出逃的第六天，她到达终点，心情却没有预想中的兴奋，只有彻底的沉静与安稳。
原来她不是“到了”，而是“回去”。
她下了车，走进沉闷的海风里。还不到夏季，晚上九点多，望不到头的海岸线上只剩寥寥几许漫步的人形。她穿过马路，站在沙滩前的石阶上，脱掉鞋子，踩进结块的沙地。
呼吸，呼吸，如同长出了腮。沙子又厚又软，她趔趄着差点跌倒，把袜子也脱掉，赤着脚往更深处走。潮汐漫卷，涛声拍岸，像悠长的吐息。
背包也落下来，陷进松散的沙堆；接着是外套，她把能丢的都丢掉了，身轻如燕，再也没有牵绊，没有累赘。
“妈妈。”
她迎向那片深色的水域。
“妈妈。”
眼眶里溢出的是同样咸涩的液体。
海水漫过她的脚背，小腿，淹没了近两千公里的跋涉与疲倦，一枚尖锐的贝壳碎片扎进她的脚心，却几无痛觉，两波水纹自她身侧不断扩散，一次次打碎月亮的倒影，直到被一只手遏止。
“停……下。”
有人从背后拉住了她。
“涨潮了，很……危险。不要……过去。”
她回过神来，扭头望向身后发丝淌水的少年，月光下的一双瞳孔，是宝石般的暗红色。
作者有话要说：
比较关键的新人物（这么晚才出场
第73章
我坐在副驾驶座上，抱着那盒不成型的糕点，虞百禁开车，蜷曲的指关节上还沾着别人的鼻血。后视镜里的两个人都形容不整，神色可怖，眼底仍有翻涌不尽的杀气，那家车行也越落越远，化作了镜面上的一粒尘埃。
右边的眉毛痒痒的，我用手背蹭了一下，蹭出一道血痕。虞百禁的精神病一触即发，说什么都要调头回去，“还是把他们全杀了……”
“少发点疯！”
过了半晌，不知道谁先开的头，我们俩鬼上身似的笑起来。没有发端，没有理由，就是笑得止不住。记忆里我十二岁以后就再也没这么由衷地笑过，要么是客套，要么是嘲讽，我的快乐之下总有隐忧，活得开心点都像是犯罪，以至于面部肌肉都忘记了我还能笑出这种弧度，拉扯到微微酸痛。
“没有杀人。”虞百禁说，“宝贝，今天我们没有杀人。”像是在履行和我的誓约，也像在说一件很新奇的事儿——对他而言。“就把他们捆了扔在那儿不管？”
“让他们自生自灭吧。”我说。
真是一场难忘的约会。趁着路上没别的车，我俩临时变道，把车开到了公路旁未经修缮的荒地上。那段路似乎刚出过事故，护栏拆掉一段，空出一处缺口，宽度恰好可容一辆车通过。我们停在一片相对平坦的土地上，熄了火，下了车，靠坐在黑亮的引擎盖上。举目远眺，日影西移，已经是下午四点的光景。
都怪遇上那帮杂碎，白白浪费了我们赶路的时间。换做平时，既定的计划被人为扰乱，必定使我满腹怨言，今天却少有的没什么脾气，心绪平和，甚至还有一点期待。蜜橘色的日光里，我拆开小刺猬保温袋，虞百禁凑过来瞧了一眼：“提拉米苏？”
“提拉米苏？”我跟着他念了一遍。他失笑道：“你没吃过？”
“不记得了。”我摇头，“我分不清这些。”
“可可粉下面是不是有饼干碎？一层一层的。”他靠近我，用指腹抹了一下我眉尾浅浅的伤口，“那就是了。”
心脏陡地狂跳起来，被他碰到的半边脸急剧升温，我整个人僵住，险些把糕点盒扔出去，“看上去不像店里买的。”
保温袋底部躺着几包早已化成水的冰袋，“这个包装……是家里用的饭盒。”我忍不住叹气，“可惜了。”
可想而知，这是何等幸福的一家人，带着手作的甜点和雀跃的心情踏上旅途，却在半路横遭灾祸，留下这块已经不太新鲜、还险些被人丢弃的提拉米苏。制作它的人是怀着怎样的心意搅拌蛋黄、涂抹奶油、洒上糖粉，我无从知晓，虞百禁的世界里也未曾有过“共情”二字。“那有什么可惜。”他说，“食物只要被人吃掉，就不算辜负。”
也许他说的对。
我端出这只大约六寸的饭盒，掀开裂缝的盒盖，虞百禁则掏出不久前才割断过别人脚筋的匕首，曲起左臂，刀背向下、抵住肘弯，抽出雪亮的刀身，把血污蹭在衣袖上。刀刃上仍附着腥鲜的血气，切入用料充足的提拉米苏，划开十字，将其分成均等的四块。“正好有点饿了。”