作者：海苔卷
“他说你是个孬种窝囊废，打不还手骂不还口...”
那年腊月，冷得邪性。街两边结满冰溜子，倒挂着，像一排排的肋骨叉。
他刚进二院没两年，还只是个规培医。各种人就顺着八杆子关系，莫名其妙地找上门来——在人情网里，医生是一种被反复转手的资源。
没几天，多年不联系的高中班长都打听到了他的手机号。晚上十点，急吼吼地打来，问他能不能在神外整张床。
那一年的同学聚会，班长破天荒把他叫上了。
吕成礼没来。
可桌上的每个人，都像是提前窜过词一样，清楚他的近况——从英国留学回来，进了南方的大公司，混得人模狗样。
散场时，班长把他叫住了。
“哎，张青山！你跟吕成礼还有联系吗？”
“没有也挺好，”对方冷笑一声，“那孙子最不是物。你知道他当年背后说你啥？”
冰天雪地里，他看见对方嘴里呼呼冒着白汽。
后面的事，他记不清了。
只记得推开防盗门，屋里的电视嗷嗷响。张卫东坐在饭桌旁。啤酒顺着油汪汪的嘴角往下淌，滴在抹布似的白衬衣上。
“我奶呢？”他听见自己问，“你埋哪儿了？”
张卫东没应声，把嘴里的鸡骨头呸到地上。
郑青山不会打架。从来没打过。
可那一刻，像被谁从后猛推了一把。
他揪住张卫东的脖领子，把人抡翻在地。抄起洗菜用的不锈钢盆，劈头盖脸地砸。
乓啷一声。又一声。
“告诉我！”
“说啊！”
“埋哪儿了！！”
“畜生！”“杂种！”
他揍自己的爸。就像他爸当年揍他。
他掐着张卫东的脖子往窗边搡，铝合金窗框被撞得哐啷作响。
楼下是残雪斑驳的水泥地，散着鲜红的炮仗纸。像从海面张开嘴的大白鲨，挂着满牙的血沫子。
他想把这个人，推进那张嘴里。
就像这个人当年，把他奶推进那场雪里。
孬种。窝囊废。猪狗不如。
他也流着一半这样的血。要若非如此，为什么当年就眼睁睁地看着呢？
菜刀什么时候摸到手里的，他已经不记得了。钢灰的大刀刃，横在那截松垮的老脖子上。
张卫东哭了，呜呜地，眼泪鼻涕糊了一脸。可那双眼睛是空的。像头被逼到旮旯的老牲口，不明白为啥挨揍，光知道疼。
郑青山盯着那双浑浊的眼，怒火顺着天灵盖蒸腾。可那全身的血，却在一点一点地冷。
没用了。不管再怎么打、怎么砍，都没用了。破烂儿，监狱都懒得要——张卫东也得了老年痴呆。并且病情进程更快，短短一年，就成为重症患者，什么都不记得了。
多可恶啊。这个男人在伤害他以后，忘记了一切。包括他的恨。
攒了半辈子的力气，狠狠一拳砸出去，结果只砸到了个屁。
他如今打的，早已不是记忆里那个虎背熊腰、张牙舞爪的张卫东。而是那个蜷在地上，弱小懵懂、连反抗都不知道的张青山。
他俩是一路货。只敢朝更弱的挥拳头。
菜刀哐当落地。张卫东缩在角落里哭。他往后踉跄两步，脊梁骨撞上冰箱。
低头看自己的手。伤痕累累地颤抖。沾着畜的血，和人的泪。
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龙虾肉不知什么时候掉了，在桌布上留下赤红的油渍。
郑青山放下了筷子。隔着一层雾，看眼前的酒桌。玻璃转盘上是死去的佳肴，油脂在冷汤上凝成蜡片，动物残骸曝在白森森的碗碟里。
吕成礼还在说着什么。周大脸吃饭点头，小赵笑着应和，老陈端杯抿酒。
一切都和刚才一样。酒桌上热气蒸腾，话题已经不知转了几转。他听不太清，只觉那声音忽近忽远。
“我去下洗手间。”他起身说。
吕成礼踩住他椅子边的不织布兜，冷笑着打量他：“你最好真是去洗手间。”
郑青山偏头回视他。银烂烂的镜片，像两片死鱼鳞。
“人死了就死了，”吕成礼摆摆手，随便挤出一点安慰，“谁家不死人。别总合计了。”说完又转回话头，问老陈道：“封回去就算完了？”
“不然还能咋的。”老陈继续道，“回家能睡着就行。”
咔哒。门关上了。
厚密的绒毯，开着一朵朵脏粉色的大牡丹。有东西从牡丹芯里升出来，缠着他的脚踝。他往前蹚着，像陷在温热腐烂的沼泽。
绕出走廊，是宽阔的大厅。冷森的大理石柱，嵌着惨白的壁灯。一盏盏远过去，墓道似的，通着金属色的电梯门。
电梯门前立着一个大理石烟灰桶。旁边站了个人。
交叠着两条长腿，低头看手机。羊羔绒棒球帽压得很低，青烟蛇一样爬进帽檐。他掐下半截烟，在灰桶上抖了下手腕。再叼回嘴里时，顺便抬了抬脸。
四目相对。
烟头骤然一亮，耳朵上的小银坠轻轻一晃。
“还挺快。”孙无仁把烟头按灭在鹅卵石盘上，小跑过来。脱掉羽绒服，兜到郑青山肩背上，“车一拐我就知道，劝不回来了。”
他顿了顿，又说：“寻思你要是能自己走出来，那最好。要是不能——”
他没再说下去，也没解释自己怎么找来的。羽绒服里蒸出一蓬蓬热气，穿过毛衣渗进皮里。郑青山无法抬头看他，随着脖颈上的重量往外踉跄。
旋转门一开，寒风迎面扇来。他忽然清醒了，扭头要往回跑：“我的外套...”
他不记得自己的兜子和钱包，却唯独记着那件外套。那是他这辈子收到过最昂贵的礼，穿过最暖和的衣。
“山儿！”
一声唤钉住他的脚。回过头，看见孙无仁朝他伸出手。
“不几把要了。”白色毛衣被吹得打浪，低沉的声音砸在地上，“给吕成礼当裹尸袋子。”
郑青山站在台阶上，迎上孙无仁的目光。看见他帽檐下的眼睛冷而亮，两枚银坠子在寒风里摇晃。
恍惚间想起，两人刚遇着那时候。在六院的楼梯间，也是这样隔着台阶相望。
但不同的是，那时候他站下头，被逼得步步后退。现在他站上头，风灌得裤腿鼓鼓囊囊。前方是黑暗寒冷的夜晚，背后是温暖明亮的大堂。
修长残疾的手，戴着琳琅的戒指，黏着黑色的长指甲。那样一只悲伤的、风尘的、汗涔涔的手，以一种虔诚的、献祭般的姿态朝他摊开。
像古老传说里，某个孤寂的吸血鬼。在午夜城堡的阶梯下，向他唯一惧怕的神父，诚邀一支舞。
曾几何时，也有过几只手，像这样般伸过来。但他总是把手缩进宽袍大袖，冷着脸走开。
神父不是不会爱。是不允许自己爱。不是高冷，是懦弱呀。
可这一次，他没有躲。不，是他的身体，比他的灵魂诚实。他看着自己的手抬起来，颤巍巍地送进那湿热的掌心。
彼此触碰到的刹那，孙无仁用力攥紧了他——咔嚓。他听见自己心上那层冰，被攥碎了。热度顺着手往上窜，把这些年的冷全拱出了身体。
握住了，就不放了。跟他走。一步一步地，跟他走。
走出油黄的、摇摇欲坠的灯光。走出肮脏的、声色犬马的人间。
夜色巍峨。没有方向，亦没有承诺。但至少，此刻可以先走进去。
不是被带走的。他想着，这一回，是自己要跟上去的。
碎雪如粉，细密地铺在台阶上，遮住离去的脚印。天地寂静一片，唯有无边黑夜，与白雪相邻。
第38章
市区城南有个高档小区，叫紫金华庭。归家大堂灯火通明，豪得像星级酒店。
房子是一梯一户，孙无仁家住五楼。十平的电梯厅，打了四列通顶大鞋柜。这都没装下，地上乱七八糟全是鞋，甚至还有一双带马刺的提花长靴。门口养了颗发财树。一米来高，没拧麻花，粗直直地长着。
门锁密码还摁错一回，滴滴了半天。
拉开门，一股复杂气味扑面而来。鸡粪的腥、烟草的呛、混着香薰的甜，被暖气发酵成一种奇异的温存。屋里传来一个电子女音：“清洁已完成，开始回充。”
灯亮起来，光在屋子里舒展开。三室一厅，约莫一百来平。
装得富丽堂皇，一看钱就没少花。水晶灯，丝绒帘，浮雕墙，胡桃木的拼花地板。一台扫地机器人，正滋滋地往充电座尥。
目光所及，皆是东西。各种包叠着购物袋，蛋白粉挨着化妆品。无穷无尽的衣服，从各种地方生长出来。茶几上放着半瓶威士忌，一个颂钵似的大烟灰缸。
乱是乱了些，但不至于埋汰，只是透着动荡和孤单——好似要用这些名贵的破烂儿，填满这没着没落的空旷。
孙无仁抢在郑青山跟前，一路连捡带摞地收拾。郑青山往哪儿看，他就跑到哪儿去收拾。可忙来忙去，也不过是把这堆摞到那堆。
沙发后头是一面星空墙，隐隐地还有流星划过。郑青山好奇地摸了摸，没整明白什么机关。
“好不好？”孙无仁孩子气地问道，带着点藏不住的炫耀。
“好。”
“一般人可住不起我这儿。”他没憋住酸了句，“吕成礼也住不起。”
郑青山没再说话。脱掉羽绒服，略拘谨地坐上沙发。
孙无仁低头挠了挠人中，脸缓缓红了。扭身进了厨房，端出一杯小叶苦丁。
郑青山接过来，在手里转着。思索了半晌，这才道：“房子很好。你很富有。”
干巴巴的一句奉承话，礼貌又努力地回应他的显摆。
“富有啥呀。”孙无仁别着视线，声音也轻下去，“都贷款。”