作者：海苔卷
黑发乱糟糟地披脖子上，像个野人。好在肌肉还在，甚至比进去前更显块儿。就是...他在胸口搓了搓，皮是死的。
有些地方光滑得发亮。是绷太紧，撑薄了；有些地方又疙疙瘩瘩，像埋着啥。
疤瘌上一张好好的脸。五官端正，皮肤白净。别说疤，连个痘印也没有。
他曾多次暗自庆幸，得亏没毁容。可当下，他忽然恨起这张脸来。恨它好好地长着，哄得人家以为别处也是好好的。
他听见外头响了下，紧接着是脚步声。轻轻的，往这边来了。
他噌地跳进浴缸，唰地拉上了帘子。水才刚没到脚踝，浴缸凉飕飕贴着后脊梁。
“小辉。”郑青山敲敲门，“我进来了。”
孙无仁没说话。
门开了，浴帘上是郑青山的身影。捡起马桶盖上的运动服，撂进旁边小塑料桶。
“我给你拿了套睡衣。”
“没事儿，”孙无仁急得嗓子都忘了夹，“我拿了。”
“天热了。”郑青山就撂下这么一句，退出去带上了门。
孙无仁在浴缸里蹲了会儿，才迈出来。他拿来的睡袍还挂在墙上，而马桶盖上多了个编筐。
里头叠着白色短袖，灰色大裤衩。莫代尔料子的，摸着凉丝丝。
不是他的衣服，他从来不买短袖短裤。但又是他的尺码，带着皂香。
他知道早晚有这么一天。脱掉衣裳，把这身皮露出来。
他知道就算露出来，郑青山也不会走。甚至会比以前还好，还温柔，还小心。
可他还是怕。不是怕嫌弃，是怕人家把他当个可怜人收着。
怕在不经意的某个瞬间，看到那双眼睛里头一闪。那一闪里要是有点啥，哪怕只是一丁点。一丁点克制，一丁点害怕，一丁点努力...
那他就完了。
他又看了眼镜子。蒸上一层白水汽，什么都照不见。
要是永远这么白下去就好了。永远这么糊着，永远看不清。
电饭锅滴了两声，小米粥煮好了。最后一张饼也烙完，郑青山关了排油烟机。
抬头看了眼挂钟，四十来分钟过去。浴室那边，一点水声都没有。他没催，把电饭锅端上茶几。
孙无仁不是过日子人，家里连张饭桌都没放。上班的时候，让后厨给随便做点，在办公室里对付。下班回家点个外卖，在茶几上对付。对付不上的，就买营养品。蛋白粉，鱼油，钙片，VC，都搁茶几底下堆着。
营养品边上，摞了七八本书。是郑青山辞职以来，从市图书馆借的。他抽了最上面那本，翻开夹着书签那一页。
存款赔光之后，他把金条换了现钱。不多，但够活一阵子。于是没急着找工作，也没投简历。
十年了，天天往前赶，头一回停下来，倒不像自己想的那样慌。
浴室里响起吹风机的呼呼声，而后是收拾的声音。垃圾桶的开合，拖把柄磕到玻璃门门上，镜子被擦得咯吱响。舀水，哗哗倒在桶里，洗衣液盖子呼噜胡噜。搓洗，洗衣机甩干...
饼凉透了，小米粥开始发凝。雨停了，太阳出来。茶几上的阳光从左移到右，带着傍晚才有的金。
书翻完了小半本，茶几上终于伸出一个影。
郑青山抬起脸，看了他一眼。
头发做了造型，半扎发，带点弯。化了妆，眼线勾多老长。瞳孔上贴了彩片，像眼皮会动的洋娃娃。
穿着他给拿的短袖短裤，但外头还罩了件银灰的真丝睡袍。
郑青山合上书，端着凉透的饼去厨房。重新拧开炉灶，一张一张热。
孙无仁跟了过去，倚上门框。
“拿微波炉整吧。”
“微波炉热完发软。”
“有烤箱功能。”
“我不太会用。”
一阵沉默。锅里滋滋作响。郑青山铲出热好的第一张饼，撂到新拿的盘子里。
孙无仁走上前，抓起来就吃。烫得像匹羊驼，下巴左右错着。
人家热一张，他吃一张，眼瞅着要供不上。饲养员放下锅铲，给羊驼分配任务：“你去接点热水，把粥化开。”
孙无仁掰开橱柜，肩膀头跟着一耸。睡袍领滑下来，晾出左边胳膊。他手里还端着碗，没顾上拢。
郑青山瞅见了。没躲开眼神，也没盯着不放。就那么瞅了一眼，平平常常的。
孙无仁嘴张了张，想整两句骚话，没整出来。
“瘦了。”郑青山把锅里的饼翻了个面儿，“里头睡不踏实吧。”
“还行。”孙无仁说，“自个儿住，不用值班儿。”
他声音忽高忽低。一会儿夹，一会儿不夹。但都咝咝啦啦，像个短路的收音机。
郑青山又撩他一眼，这回多瞅了两秒。完事低头接着热饼，摁开了排油烟机。
“去客厅等吧，锅边儿热。”
孙无仁没动弹。站郑青山斜后头，抬手抹了把后脖梗，潮乎乎的。
“是热。”他说。
睡袍带子还系着，松垮地搭在腰上。他抬起手，扯开了带子。等了两秒，肩膀猛朝后一耸。
料子滑过肩膀，滑过肘弯，卡在腕子上。
俩胳膊都露出来了。疤瘌露出来了。虬结的，一片连着一片。他盯着锅里的油，在饼边上滋滋冒泡。
“诶。”他叫了一声，像是随口秃噜的，“哪儿瘦了。”
第67章
郑青山回头看了他一眼，关了火和排油烟机。
在水池边洗了手，拎起冰箱上挂的毛巾擦干。这才走到孙无仁面前，从头到脚看了一圈。捏捏胳膊，抓抓胸脯。还撩起衣服下摆，摁摁小腹。
“你有多少斤？”他问。
孙无仁愣了下，像是没料到他问这个。
“一百七八？”
“你身材很好。”郑青山拿起他的手，放到自己肚子上，“我不太行。有点小肚子。”
隔着一层白衬衫，孙无仁轻轻抓了下。软乎乎的小肚皮，真就跟豆豆龙似的。
谁成想到这个总是衬衫西裤，正儿八经的怎衣桑。居然衬一个这么糯的小肚子？
孙无仁薅住郑青山胳膊，又使劲掏了两下：“这啥？藏了个小面包儿啊？”
被他一打趣，郑青山有点不好意思了。往后缩着躲，匆忙地掖着衬衫下摆。抿着嘴直乐，脸还红了。眼睛闪闪的，黏黏的，就那么瞅着他。
孙无仁一看他笑，就觉得快被稀罕死了。恨不得把这个笑关起来。把门关上，把窗户关上，把这一刻关上，直到带进棺材。
他扯着郑青山掖进去的衣摆，逮着空就掏一下肉。来回胡噜着，咯吱着，想让他多笑点。
“没想到啊，你个浓眉大眼的，还吃独食儿呢？快别藏了，给我掰点儿！”
“别闹！哎！哎！”
丝绸睡袍掉在地上，孙无仁光着鲜红的四肢。他看见郑青山的小臂，挥舞在夕阳里。像两截新鲜的白萝卜，泛着一层水滋滋的细光。
他又看见自己的手臂。一块一块，干燥鲜红，像病鱼的鳞。他脑门木了一下，慌张地要去捡睡袍。
郑青山从后面抱住他，不让他去捡。
“小辉。”呼吸喷在后脖颈上，热痒痒的，“这回回来，就别走了。”
孙无仁僵在原地，低头看勒在腹上的小臂。
“我能上哪儿去呀。”
“我听二哥说了。你二十出头的时候也犯过事。连夜跑南方去，一走五六年。”
“年轻前儿虎。现在不能了。”
孙无仁刚说完，就觉得这句承诺轻得像个屁。他转过身来，回抱住郑青山。也不动作，就那么抱着。
太阳要落了，一点余烬烧进来。衬衫下摆的影子摇晃着，薄得像一对虫翅。
“你把工资卡给小屁儿了？”孙无仁打破沉默。
“他告诉你了？”
“我俩那钱儿来得容易，像大风刮的。”孙无仁一寸一寸摸着他的脊椎骨，一路摸到后脑勺。拿指肚找小发旋儿，“你那都是攒的血汗钱，跟着往里扔啥呀。”
郑青山没说话，仰起脸看他。忽然抬手勾住他脖颈，凑了上去。
生涩的吻，从脸颊一路往下。唇角，下巴，脖颈，最后停在锁骨上。那里有一块鲜红的疤，像不规则的火漆印。
孙无仁就那么站着，一动不动。他的手还环在郑青山的腰上，没有收紧。屋子里很静，窗外也没了声音。只有那干干的嘴唇，压着那块丑疤。像草丛里的一头小兽，舔着另一只小兽的伤口。
孙无仁身子刷僵起来，又一点一点松下去。
自打妈走了以后，他这身皮就没挨过第二个人。
疤瘌是死肉，按理说不应当有知觉。可被郑青山吻着的地方，却变得极其敏感。像走调的二胡，滋儿嘎的，一下一下剜着心。
眼前一阵阵发黑恍惚，觉着想哭。好像这十多年的日子都涌了上来。
三伏天的围巾长袖，或嫌恶或怜悯的目光。
痛痒钻心的不眠夜，在床上哭嚎着想死。他妈把手掌贴在痒的地方，不动弹也不说话。就那么贴着，一宿一宿，让死肉热乎起来。
他当杀马特。他当小混混。他当舞蹈老师。他去南方，站柜台卖化妆品，站天桥上卖发票，在美容院楼下拉客。
他当公关，啥妖魔鬼怪都能腻歪。一声声叫着哥，被骂也跟着乐，哄人家多开两瓶酒。
他浓妆艳抹，他男扮女装。他为了把那点怪给遮上，整得更怪。怪到人家顾不上瞅他身上的补丁，只盯着他那头七彩祥云，问是男是女。
他用最扎眼的方式往社会里挤，用最横的眼神求人别瞧不起。